Me crecen historias.

A mí me crecen historias
en la comisura de la boca,
y me congelan las heridas,
cada uno de los pétalos
con los que envuelvo los recuerdos.

A mí me hacen volar las palabras,
que sin hablar pronuncias,
e imagino que en algún lugar del mundo,
Tú esperas, con un beso entre las manos,
que yo llegue y detenga el tiempo.

Rosa Vidal Ross © Copyright

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